Fazia frio naquele julho gaúcho. Não mais que já tinha feito em outros invernos. Mas este era especialmente doloroso. Era dentro dela que a dor doía. Em outros anos ela tinha uma companheira quase que constante. Esperança era seu nome. Nos dias mais cinzentos, Esperança voejava ao seu redor, abrindo janelas, espantando temores, dando aquela coragem que só as amigas de verdade sabem dar.  Um dia Esperança sumiu. E ela começou a ficar doida.  No começo achou que fosse uma escapada qualquer, dessas que as pessoas dão quando querem repor as energias. Ela mesma tinha feito isso ano passado. Pela primeira vez em dez anos. Fora tão bom. Vai que Esperança tivesse feito o mesmo. Mas não. Sumiu. Não mandou recado, não deixou celular. Nem e-mail. Procurou nas redes sociais. Tinham várias Esperanças. Mas nenhuma a sua. Quando se deu conta enfim que ela não ia mais retornar foi que compreendeu. Tinha enlouquecido. Olhava ao redor e nada mais tinha graça de antes. Nad...

Ando pelas ruas procurando alguma versão que faça sentido nessa vida cada dia mais louca. Lembro a velha ladainha, tão cantada por minha mãe: " Pedro Pereira Pinto? Pronto, patrão. Pinta P na porta e no portão. Ando pelas ruas procurando um tal pintor pateta que pinta pê na porta e no portão. " Nunca entendi a lógica do andar pelas ruas quando ela não começava com pê que era a lógica do início. Ainda era criança e no meu ingênuo coração acreditava que o mundo deveria ser uma imensa brincadeira de encaixar, onde o senso comum e a coerência fossem as chaves mestras de montagem. Ledo engano. Talvez a sabedoria de minha mãe já mostrasse que nem sempre a ordem é lógica e que nem sempre as regras são rígidas. Há encaixes que se moldam com outros conformes e cabe a nós buscar nosso mais perfeito. Ou o mais adequado. Ou o que conseguirmos alcançar. Que no fim das contas, a "vida é luta renhida, que aos fracos abate e que aos fortes...."  Espera aí, lei da ...